Trochiscanthe nodiflore n°506 (2016-06)

Suggestion de lecture :

"Les fleurs

Dans la lumière grise et tremblante d'une aube de printemps, n'avez-vous jamais eu l'impression, alors que les oiseaux mâles gazouillaient dans les arbres selon quelque rythme mystérieux, qu'ils chantaient les louanges des fleurs à leurs femelles ? Pour ce qui est de l'humanité, à l'évidence, la poésie amoureuse a dû naître en même temps que l'amour des fleurs.Comment mieux décrire, en effet, l'épanouissement d'une âme virginale en la comparant à une fleur, si douce dans son inconscience, parfumée parce que silencieuse ? En offrant la première guirlande de fleurs à sa compagne, l'homme primitif a transcendé la brute. Par ce geste qui l'élevait au-dessus des nécéssités grossières de la nature, il est devenu humain. En percevant l'usage subtil de l'inutile, il est entré dans le royaume de l'art.

Dans la joie ou dans la tristesse, les fleurs sont nos amies fidèles. Nous mangeons, nous buvons, nous chantons, nous dansons, nous flirtons en leur compagnie. Nous nous marions et nous baptisons avec des fleurs. Et nous n'oserions mourir sans elles. Nous avons célébré les dieux avec le lys, médité avec le lotus, chargé sur les champs de bataille avec la rose et le chrysanthème. Nous avons même essayé de parler la langue des fleurs. Comment pourrions-nous vivre sans elles ? N'est-il pas effrayant d'imaginer un monde veuf de leur présence ! Quelle consolation n'apportent-elles pas au chevet du malade, quelle lumière sanctifiante aux ténèbres des esprits épuisés ? Leur sereine tendresse restaure notre confiance chancelante en l'univers, tout comme le regard vif d'un bel enfant ressuscite nos espérances perdues. Quand nous gisons dans la poussière, les fleurs s'attardent éplorées sur nos tombes.
Si mélancolique que soit ce constat, nous ne saurions nous dissumuler qu'en dépit de notre compagnonnage avec les fleurs, nous ne nous sommes pas élevés de beaucoup au-dessus de la brute. Grattez la laine du mouton et le loup qu'elle recouvre montrera aussitôt ses dents. Si l'on en croit l'adage, l'homme est, à dix ans, un animal, à vingt un fou, à trente un raté, à quarante un tricheur et à cinquante un criminel. Sans doute ne devient-il un criminel que parce qu'il n'a jamais cessé d'être un animal. Il n'est pour nous de réel hormis la faim, de sacré hormis nos propres désirs. Sous nos yeux, les sanctuaires se sont effondrés les uns après les autres ; un seul reste à jamais intact, où nous brûlons continûment de l'encens pour notre idole souveraine – nous-même. Notre dieu est grand, et l'argent est Son prophète ! Nous dévastons la nature pour lui offrir des sacrifices. Nous nous vantons d'avoir conquis la Matière, en oubliant toutefois qu'elle a fait de nous ses esclaves. Que d'atrocités n'avons-nous pas commises au nom de la culture et du raffinement !

Dites-moi, douces fleurs, larmes des étoiles dressées dans le jardin, dodelinant vos têtes au gré des abeilles qui chantent la rosée et les rayons de soleil, savez-vous le sort cruel qui vous attend ? Rêcez, balancez-vous et folâtrez tant que vous pouvez dans la douce brise estivale. Demain un main impitoyable étreindra votre gorge. Vous serez arrachées, démembrées, emportrées loin de vos paisibles demeures. La scélérate, elle, passera pour belle ! Elle pourra dire combien vous étiez gracieuse, lorsque ses doigts seront encore humides de votre sang. Dites, est-ce là de la bonté ? Ce sera sans doute votre destin d'être emprisonnées dans les cheveux d'une que vous savez sans coeur ou glissées dans la boutonnière d'un qui n'oserait même vous regarder en face si vous étiez un homme. Ce sera sans doute votre lot d'être enfermées dans quelque vase étroit, avec un peu d'eau stagnante pour étancher la soif panique qui avertit que la vie passe..."