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1
Lundi
14 septembre.
Lever
du soleil : 6 h 30. Coucher du soleil : 19 h 38.
13
h 08 d'ensoleillement.
Enclos
à rennes de la Montagne rouge. 9 h 35.
Petrus
Eriksson s'essuya le visage du revers de la main, laissant
une trace
sanglante sur sa joue piquée de barbe. Les boyaux rosâtres
s'entassaient, baignant dans leur jus qui suintait en une
rigole
frémissante. La rigole enflait, coulée puante, serpent
putréfié,
semblait le poursuivre. Absurde. Inhumain. La marque
rougeâtre
disparut, dissoute par les lourdes gouttes de pluie qui le
ravinaient. Goutte après goutte. Les torrents qui
jaillissaient des
cieux l'acculaient à la folie. Il replongea les mains dans
les
entrailles, cria face au ciel. Les flots ricanaient, se
déversaient
sans discontinuer depuis des jours. L'échéance ne pouvait
plus être
repoussée. La rage l'envahit à nouveau. Ses mains usées se
frayèrent un passage sur les côtes, jusqu'au bassin. Petrus
n'entendait pas la peau lâcher prise. La torture diluvienne
lui
fracassait le crâne, lui écrasait les épaules. Depuis
longtemps,
son corps macérait dans ces vêtements qui ne le protégeaient
plus.
Les coutures lui découpaient les chairs, fragilisées à force
de
frottements. Petrus rugit, râlant à chaque effort qui
l'entraînait
plus loin dans les tréfonds du cadavre.
De
mémoire d'homme de la toundra, jamais telle malédiction
climatique
n'avait puni ces terres. Châtiment.
Petrus
repris son souffle, se redressant un instant. La brume se
levait.
Elle aussi s'y mettait. Bientôt les alentours
disparaîtraient dans
un flou doucereux, le cachant aux yeux des autres dont il
devinait
les ombres affairées et inquiètes. Il replongea. Mains
sanguinolentes, nouveau revers sur le visage, traînée
rougeâtre
bavante, ahanant, ajoutant la buée à la brume qui
l'enserrait. Il
écarta les volutes de vapeur, comme il aurait écarté la
fatalité,
sans conviction. Le claquement des gouttes lui éclatait aux
oreilles, plus éprouvant qu'un nuage de moustiques.
Un
cri le fit se retourner. Autour de lui, les hommes
sombraient dans la
boue, ne cherchant plus à éviter les torrents brunâtres. La
peau
lâcha enfin. Petrus Eriksson s'affaissa avec elle à terre.
Se
releva, glissa. Il se vautra dans la peau rougeâtre que les
trombes
d'eau nettoyaient mieux que tout. Epuisé, il resta un
instant à
quatre pattes, face à la carcasse. Les gouttes
rebondissaient des
chairs sur son épaule, s'infiltrant sous la combinaison. Il
n'eut
pas le courage de se déplacer. Il s'attarda sur le bruit. La
radio
de sa mère. Quand elle cherchait les stations, en vain,
balayant les ondes à l'heure du bulletin météo, augmentant
le volume dans
l'espoir de recueillir un filet de voix humaine, mais ne
laissant
qu'un grésillement obsédant envahir leurs oreilles. Le
rideau de
pluie ressemblait à une fréquence fantôme dont le
crachotement lui
labourait le cerveau.
Petrus
Eriksson se releva. A pas lents il se dirigea vers l'enclos.
Il capta
à sa gauche deux yeux hagards. A sa droite, une autre paire
d'yeux
l'attendait, il y vit l'expression de sa propre incrédulité.
Les
trois hommes plongèrent dans le cœur de l'enceinte,
pataugeant
lourdement dans la matière informe qui avalait leurs
dernières
forces. Ils se jetèrent à deux sur une masse mouvante et la
plaquèrent au sol. La forme se débattit, mais elle aussi
puisait
dans ses ultimes forces. Ils la tirèrent sur le bord, s'y
reprenant
à plusieurs fois, évitant les coups de tête des autres
silhouettes
qui tournaient sans fin, accablés comme eux. L'un des hommes
souleva
la bâche qui entourait l'enclos circulaire et ils poussèrent
leur
captif sur le côté, près de l'autre cadavre. Petrus Eriksson
appliqua le pistolet électrique sur la nuque, pressa la
détente.
Fini. L'arme à la main, il rêva un instant, espérant qu'un
silence
s'abatte sur eux pour honorer cette vie qui venait
d'échapper. Nul
répit. Les deux autres hommes sortirent leurs couteaux.
Petrus
releva la tête vers les cieux, se laissant gifler pour
s'absoudre.
Les flots s'engouffraient pas son cou, s'immisçant le long
de la
colonne. Les deux hommes soulevaient la carcasse pour la
poser sur
une table en fer. Ils jetèrent une bâche en plastique sur le
corps
pour détourner la pluie. Le martèlement des gouttes tourna à
la
furie. Ils commencèrent le dépeçage, tranchant la gorge
gargouillante, recueillant le sang fumant dans un seau. L'un
des
hommes y plongea une longue cuillère en bois et remua
l'épaisse
mixture. L'autre découpait les pattes. La tête reposa
bientôt sur
le tas, avec les autres, langue pendante et grotesque. Une
longue
lame pénétra la chair et remonta jusqu'à la gorge. Petrus
s'approcha et plongea ses mains. Les forces l'abandonnaient.
Après
quelques minutes où il lui sembla se noyer à nouveau, il
retourna
dans l'enclos. Il n'en voyait pas le bout, bouché par le
rideau de
pluie et le voile de brume. Les rennes, de moins en moins
nombreux,
s'épuisaient à rester en cercle, ne cherchant plus à éviter
les
silhouettes qui épiaient leurs oreilles, à deviner les
marques. La
brume aveuglait tout. Le râlement des animaux ajoutait au
grésillement. Petrus se frotta les oreilles pour effacer un
instant
la torture sonore. Il devait sortir de là. La tension qui
jetait les
éleveurs les uns contre les autres ces derniers jours
culminait à
cause de la météo. Petrus Eriksson resta au milieu des
rennes. Les
animaux gravitaient autour de lui. La brume cachait les pins
au-delà
des enclos. Les hommes peinaient à lever les bras, pauvres
pantins
lâchés par leur marionnettiste. Les rennes tournaient. Il se
sentit
emporté. Il crut capter des éclairs de silence. Il reconnut
le
signe. Ces trouées de néant qui annonçaient l'écroulement..."
