Bruno Coulais - musique du film "Himalaya"

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"Les feuilles ne sont encore que des promesses, même celles du marronnier hâtif aux gros bourgeons luisants ; les haies, claires-voies de rameaux dénudés, laissent passer les regards jusqu'aux restes de vieux nids démantelés. Pourtant, ce matin de mars s'est réveillé avec le chant de la Fauvette à tête noire. Arrivée de nuit, elle reprend contact avec les bosquets familiers, les arbres du jardin, marquant ici et là sa présence par son gazouillis léger ou son couplet frais et décidé. Sa petite flûte, c'est tout le premier printemps : « Allons donc, il fait beau, faut sortir ! ».
La voici dans le lierre qui déborde sur le vieux mur. Pendant qu'elle cueille une ou deux baies, nous reconnaissons la calotte noire brillante qui couvre la tête jusqu'aux yeux : c'est le mâle ; la femelle au bonnet brun roussâtre viendra plus tard. A part ce signe distinctif, le plumage est tout à fait simple : manteau brun gris olivâtre, queue uniforme, cou et dessous d'un joli gris chez le mâle, plus brunâtres chez la femelle. Un peu plus petite qu'un Moineau, mais surtout plus élégante, svelte et allongée, elle tient souvent la tête à la hauteur des épaules, dans le prolongement du corps..."

Paul GEROUDET – Les passereaux d'Europe

Petit texte :

"L'Arbre

Sur l'île Lenox, il y a un arbre. Un. Indivisible, vertical, irréductible dans sa terrible solitude de phare inutile et vert dressé dans la brume des deux océans.
C'est un mélèze maintenant centenaire, le dernier survivant d'une petite forêt détruite par les vents australs, les tempêtes à côté desquelles l'idée de l'enfer chrétien est une plaisanterie, la lame implacable du gel qui fauche le Sud du monde.
Comment est-il arrivé dans ce domaine réservé au vent ? D'après les insulaires de Darwin ou de Pincton, il aurait voyagé dans le ventre d'une outarde, comme une semence migrante prête à germer. Voilà comment il est arrivé, qu'ils sont arrivés, se sont frayés un chemin dans les failles des rochers, ont pris racine et grandi dans la plus rebelle des verticalités.
Il y avait une vingtaine de mélèzes ou davantage, disent les vieux insulaires, il n'ont pas atteint la moitié de l'âge de l'arbre survivant ou n'ont pas résisté plus de quelques années dans ce monde où le froid et le vent murmurent : va-t-en, sauve-toi de la folie.
Ils ont succombé l'un après l'autre avec la logique des malédictions marines. Quand le vent polaire a eu raison du premier et que son tronc s'est fendu avec un bruit terrible – comme on n'en entendra plus avant le jour où se brisera l'échine du monde, disent les Mapuches -, le dernier arbre de l'île a commencé à purger sa peine. Mais dans les branches du compagnon vaincu, il y avait la vigueur de tous les gels endurés, et les autres ont puisé leur nourriture dans sa mémoire végétale.
C'est ainsi qu'ils ont pris des forces et continué à défier le ciel bas de Patagonie en essayant de le toucher de leurs branches, c'est ainsi qu'ils sont tombés l'un après l'autre, inexorablement. Sans plier, refusant des agonies déshonorantes, ils se sont abattus de la cime aux racines contre les rochers, en disant aux vents assassins : je suis tombé, certes, mais comme meurt un géant.
Il n'en reste plus qu'un dans l'île. L'arbre. Le Mélèze. On le distingue à peine quand on navigue dans le détroit. Entouré de ses morts, imprégné de mémoire, temporairement à l'abri des bûcherons car sa solitude ne compense pas l'effort de prendre un bateau et d'escalader les rochers escarpés pour aller l'abattre.
Et il grandit. Et il attend.
Dans la steppe polaire, d'autres vents aiguisent leur faux de glace, elle arrivera jusqu'à l'île, mordra inexorablement son tronc et, quand sonnera son heure, avec lui mourront définitivement les morts de sa mémoire.
Mais en attendant sa fin inéluctable, il reste sur l'île, vertical, altier, fier, comme l'indispensable étendard de la dignité du Sud."

Luis SEPULVEDA – La lampe d'Aladino et autres histoires pour vaincre l'oubli

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