Petit texte :
"En
sautant dehors, dans la nuit chaude, affolante, on entendit un ténor-saxo
sauvage qui beuglait jusque dans la rue, on poussa des «I-AH!
I-AH! I-AH!, claquant la cadence avec les mains tandis que les gens
gueulaient: «Vas-y, va, va!». Dean traversait déjà
la rue en courant avec son pouce en l'air, criant «souffle,
mon pote, souffle!». Une bande de type de couleurs en complet
du samedi soir étaient en train de pousser des hourras devant
la porte. C'était une boîte saupoudrée de sciure
avec une petite estrade où les gars de l'orchestre étaient
entassés, coiffés de leur chapeau et soufflant par dessus
la tête des gens, un endroit loufoque; des bonnes femmes avachies
et loufoques déambulaient de temps à autre dans le secteur
en peignoir de bain, les bouteilles s'entrechoquaient dans les ruelles.
Dans le fond de la boîte, dans un corridor obscur, au delà
du marécage des waters, une masse d'hommes et de femmes, debout
contre le mur, buvaient du vin-spiodiodi (c'est du vin au whisky)
et crachaient aux étoiles. Le saxo en chapeau étaient
en train de souffler à l'apogée d'une improvisation
merveilleusement bien réussie une suite en crescendo et decrescendo
qui allait du «I-ah!» à un «I-di-li-ah!»
encore plus délirant, et qui cuivrait sur le roulement fracassant
des tambours aux cicatrices de mégots, que matraquait une grande
brute de nègre à cou de taureau qui se foutait de tout
sauf de corriger ses caisses d'explosifs, boum, le cliquetis-ti-vlan,
boum. Un tumulte de notes et le saxo piqua le it
et tout le monde compris qu'il l'avait piqué. Dean se prenant
la tête à demain dans la foule et c'était une
foule en délire. Ils étaient tous en train d'exciter
le saxo à tenir le it et à
le garder avec des cris et des yeux furibonds et, accroupi, il se
relevait et fléchissait de nouveau les cuisses avec son instrument,
bouclant la boucle d'un cri limpide au dessus de la mélée.
Une négresse de six pieds toute décharnée se
mis à rouler ses os devant le saxophone du gars, et il se contenta
de lui en filer un bon coup, «I! I! I!».
Tout le monde se balançait et beuglait. Galatea et Marie, une
bière à la main, étaient debout sur leur chaise,
trépignantes et bondissantes. Des bandes de nègres arrivaient
de la rue en se bousculant, jouant des coudes pour entrer là-dedans.
«Crampone le it mon pote!» beugla
un mec avec une voix de corne de brume et il poussa un énorme
rugissement que l'on dut entendre jusqu'au fond de Sacramento, ah-ha,
«Hou!» ajouta Dean. Il se frottait la poitrine, le ventre;
la sueur lui dégoulinait du visage. Boom, kick, ce batteur
enfonçait ses tambours jusqu'à la cave et remontait
quatre à quatre la cadence à coup de baguettes meurtrières,
cliquetis-ti-boom. Un gros type gras faisait des bons sur l'estrade,
la faisant gondoler et craquer. «Iou!». Le pianiste se
contentait de pilonner les touches, de ses doigts écartelés,
plaquant des accords, par intervalle, quand le saxo reprenait son
souffle avant d'éclater à nouveau, des accords chinois
qui timbraient tout les bois du piano; sons métalliques et
chinetiques et bouing! Le saxo sauta en bas de l'estrade et se posta
au milieu de la foule, soufflant à tous vents; son chapeau
tombait sur ses yeux; quelqu'un le remis en place pour lui. Il retint
son souffle et frappa du pied et souffla un chant rauque, mugissant,
puis repris sa respiration et leva l'instrument et souffla l'aigu,
immense, qui déchira l'air. Dean était exactement en
fasse de lui, penché sur la cloche du saxo, battant des mains,
inondant de sueur les touches du gars, et le gars le remarqua et rigola
dans son saxo un long rire frissonnant et fou et tout le monde rigola
avec lui et ils se balançaient et se balançaient.; et
finalement le ténor-saxo décida de souffler sa péroraison
et s'accroupit et soutint un bon bout de temps le do aigu pendant
que tout s'écroulait dans la salle et que les cris augmentaient
et que je me disais que les flics allaient rappliquer comme des sauterelles
du poste le plus proche. Dean était en transes. Les yeux du
saxo étaient braqués en plein sur lui; il tenait là
un dingo qui non seulement pigeait mais avec le souci et la passion
de piger plus et plus encore que ce qu'il y avait et ils se mirent
à faire un vrai duo de dingos; et toutes sortent de choses
sortirent du saxo, non plus des phrases mais des cris, rien que des
cris. «Baouf!» et redescendant au «Bip» et
remontant aux «I-i-i» et dégringolant dans les
graves et les cloisons répercutant l'écho des éclats
du saxo. Il essaya tout, par en haut, par en bas, par les côtés,
sens dessus-dessous, à l'horizontale, à trente degrés,
à quarante degrés, et finalement tomba à la renverse
dans les bras de la foule et se laissa aller et tout le monde se poussait
autour et gueulait : «Oui! Oui! Il l'a soufflé, ce coup
là!». Dean s'épongea avec son mouchoir..."
Jack
KEROUAC - Sur la route
