Suggestion de lecture :
"I.
Le Puant
– Maman,
le
Puant arrive ! s’exclama le jeune Louis, le nez collé à
la fenêtre.
Jeanne, qui couvait la cuisinière, aperçut Narcisse
Rognard, le chasseur de loups. Elle s’essuya rapidement les
mains sur son tablier, se signa et se précipita à l’étable.
– Claude ! Le Puant est sur le chemin.
Claude-Auguste marmonna. L’homme était en avance et
il n’avait pas fini de s’occuper de ses bestiaux. Il demanda
à sa femme d’accueillir le chasseur et de lui servir du vin
chaud.
Claude-Auguste donna une fourche de bonne paille et
deux de foin à ses animaux, puis il leur offrit quelques
betteraves et de gros choux cuits par la neige qu’il avait
glanés dans les champs malgré le froid. Cela faisait déjà
quatre jours qu’il ne laissait plus ses animaux aller seuls
à l’abreuvoir, pendant qu’il changeait leur litière, à cause
du loup. La présence de la bête le tracassait. Il regarda
son tas de foin, l’air pensif. Les sourires d’avril étaient
encore loin.
Louis, le visage toujours plaqué contre la vitre,
ne quittait plus le chasseur des yeux. Il avait entendu
parler du Puant à plusieurs reprises, mais jamais il ne
l’avait vu.
Un homme de grande taille, robuste, vêtu d’un ample
manteau et d’un large chapeau qui lui cachait la moitié du
visage. Une hotte, bourrée de peaux de bêtes, ballottait
dans son dos au rythme de ses pas. Un pas assuré, qui
foulait la neige en tourbillon en laissant une trace
profonde. Comme guidé par son flair de sauvage, il avançait
vers la maison en abandonnant derrière lui des bandes de
brouillard opaques qui s’aiguisaient à la lumière de la
neige.
Louis se réfugia près de la cheminée lorsque
l’ombre du chasseur captura la clarté à la fenêtre. Les
clous de ses bottes crissèrent sur la pierre du seuil avant
qu’il ne frappât. Le Rouquin, le chien de la maison,
rejoignit Louis près du feu et se mit à trembler de tous ses
membres, comme le jour où le loup avait attaqué le troupeau.
Louis le caressa tout en regardant sa mère se précipiter
pour ouvrir.
– Bonjour
bonnes
gens ! salua le Puant en poussant les ténèbres, le froid
et un fumet infect de gibier devant lui.
Il tapa ses chaussures sur le sol pour en retirer
la neige, enleva son chapeau et se baissa pour entrer. Le
Rouquin aboya.
Jeanne le fit taire tout
en s’emparant du manteau et du chapeau du Puant pour
les déposer hors du poêle, en raison de l’odeur.
– Claude
termine
à l’étable, il va arriver. Venez vous réchauffer.
– C’est
pas
de refus, par ce temps.
Le Puant s’approcha de l’âtre en regardant Louis,
dont les yeux avaient la couleur indigo des voyages. Le
garçon était comme son chien, paralysé, mais tout autant
fasciné par le collier que portait le vieil homme. Un bijou
de chasse fait de griffes de buses, de pattes de fouines, de
défenses de sangliers, d’oreilles de renards et de dents de
loups avec qui celui-là avait eu maille à partir. Il croisa
le regard du vieux chasseur qui lui posa la main sur le
crâne.
– Un tueur de loups, tu en bâilles bleu, mon p’tit
gars ! ricana le Puant qui détourna une chaise pour
s’asseoir.
Louis
n’arrivait
plus à détacher son regard de celui du chasseur. Un
regard de loup, d’un bleu azuré à faire pâlir celui du
ciel. Un regard qui, comme la malbête, devait voir la
nuit. Louis avait entendu dire que le Puant mangeait les
yeux des animaux qu’il tuait pour acquérir leur
excellente vision nocturne. Louis était effrayé, mais il
l’auscultait. Un visage buriné par la vie au grand air,
caressé et mordu par les vents, brûlé par le soleil et
le froid. Un visage marqué de forêts, de voyages, des
villages où on le demandait. Louis le trouvait beau avec
sa fierté d’homme respecté, admiré, et cela malgré la
longue cicatrice qui boursouflait sa joue droite jusqu’à
la narine en soulevant sa moustache. Il contemplait
aussi ses grandes mains aux articulations noueuses qu’il
frottait lentement devant les flammes pour se
réchauffer. Il les déplaça pour saisir le verre de vin
chaud que ricana le Puant qui détourna une chaise pour
s’asseoir.
Louis n’arrivait plus à détacher son regard de
celui du chasseur. Un regard de loup, d’un bleu azuré à
faire pâlir celui du ciel. Un regard qui, comme la malbête,
devait voir la nuit. Louis avait entendu dire que le Puant
mangeait les yeux des animaux qu’il tuait pour acquérir leur
excellente vision nocturne. Louis était effrayé, mais il
l’auscultait. Un visage buriné par la vie au grand air,
caressé et mordu par les vents, brûlé par le soleil et le
froid. Un visage marqué de forêts, de voyages, des villages
où on le demandait. Louis le trouvait beau avec sa fierté
d’homme respecté, admiré, et cela malgré la longue cicatrice
qui boursouflait sa joue droite jusqu’à la narine en
soulevant sa moustache. Il contemplait aussi ses grandes
mains aux articulations noueuses qu’il frottait lentement
devant les flammes pour se réchauffer. Il les déplaça pour
saisir le verre de vin chaud que Jeanne venait de lui offrir
et Louis sentit qu’il se détendait.
Claude-Auguste arriva en
raclant ses sabots sur le sol.
– Salut Narcisse !
Ce dernier se mit à rire
en montrant ses dents cassées et jaunies par le tabac.
– Sacré Clauguste, t’es bien
le seul à m’appeler ainsi.
Claude-Auguste esquissa
un sourire tout en se servant un verre de vin.
– Tu ne voudrais quand même
pas que je te dise des grands « monsieur Rognard »
comme ces coquins de lieutenants de louveterie ?
– Point
donc
! Propres par-devant, puants par-derrière, et plus de
gueule devant le loup… glosa le Puant dont le rire
taquinait la cicatrice qui fendait sa joue.
Jeanne et son fils
regardaient le chasseur avec, en eux, cette peur
profonde qui envahissait quotidiennement les familles
paysannes
face à l’anxiété et à la précarité de la vie. Évoquer
le loup ravivait les souvenirs des récits rapportés
par les anciens sur l’animal lors des longues soirées
d’hiver. Jeanne, qui avait perdu un frère mordu par un
loup enragé ou un chien sauvage – nul ne l’avait su –,
ne sortait plus depuis quatre jours. Une peur que
Narcisse Rognard sentait comme il reniflait celle des
hommes qui l’accompagnaient lorsqu’il chassait le
loup, celle de l’animal traqué, blessé. Une peur qu’il
connaissait bien avec son odeur de sueur fétide qui
dilatait les narines avant de donner la nausée. Elle
l’avait mordu un jour de décembre, quelques jours
avant Noël, et si fort qu’il lui avait fallu
rassembler tout son courage pour l’abattre avant le
loup qui dévorait son visage, et ainsi échapper à la
mort. Une expérience hors du commun, unique, à la
frontière de l’au-delà, et qui l’avait fait devenir
l’individu qu’il était aujourd’hui. On ne survivait
pas à l’agression d’un vieux loup solitaire affamé
sans devenir un autre homme. Un animal qui l’avait
attaqué par-derrière, renversé et mordu
sévèrement au visage.
Rognard avait hurlé tout en donnant un coup de reins
pour se redresser. L’animal, surpris, affaibli par
plusieurs semaines de jeûne, avait lâché prise
quelques secondes avant de saisir le bras de sa
victime, arrachant la manche de son manteau, de sa
chemise, découvrant une chair déjà ensanglantée.
Rognard n’avait pas tiré sur son bras, cherché à fuir.
Il s’était jeté de tout son poids sur la bête,
l’enserrant par le cou dans un corps à corps avant de
lui saisir la patte avant gauche pour l’amener à lui
jusqu’à ce qu’elle rompît, qu’il entendît les os
craquer. C’était à ce moment qu’il avait croisé le
regard du vieux loup, qu’il avait vu la mort miroiter
dans ses yeux comme le soleil sur un morceau de verre.
Le reflet de cette mort qu’il devait donner pour
sauver sa vie et qui ne l’avait jamais quitté depuis.
Il se souvenait avoir englouti l’oreille de la bête
dans sa bouche, serré les mâchoires, mêlé son sang au
sien. Le vieux loup avait desserré l’étau sur son bras
et, malgré la douleur, Rognard avait pu s’emparer de
son poignard et, visant le cou, l’enfoncer jusqu’à la
garde dans la gorge de la bête
en le tournant dans la plaie. Le vieux loup avait
gémi, faibli. Rognard était resté couché sur le
flanc de l’animal jusqu’à la fin, jusqu’à ce que son
agonie se perdît dans la mort, puis il s’était
relevé lentement, couvert de sang, perclus de
douleurs. Il avait regardé la bête sans fierté,
habité par quelque chose d’étrange qui venait, lui
avait-il semblé, du tréfonds d’elle-même. Il avait
bu une copieuse rasade de gnôle avant de suspendre
le vieux loup à une branche par les membres
antérieurs. Il l’avait éventré, vidé de ses
entrailles pour récupérer la peau. La tête tranchée,
il en avait extrait les yeux et les canines pour
enrichir le collier qu’il portait comme un talisman.
Oui, c’était bien depuis ce combat à mains nues avec
ce vieux loup qu’il savait tuer et que tous le
respectaient et l’admiraient..."
Roger FAINDT - Le
chant du loup
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