Samuel, mon frère, ramène une partie de son troupeau (2 vaches taries qui attendent un veau, une génisse et un jeune boeuf : le reste du troupeau est à la montagne, à Aucun).
Astugue (Hautes-Pyrénées)
Samedi 22 août 2009

Portrait d'une des deux vaches : Thétis.
Astugue (Hautes-Pyrénées)
Samedi 22 août 2009

La tête en bas !
Astugue (Hautes-Pyrénées)
Mercredi 26 août 2009

Ce Myrtil (Maniola jurtina) butine les fleurs de Menthe.
Astugue (Hautes-Pyrénées)
Mercredi 26 août 2009

Sur une autre fleur, c'est une
Carte géographique (Araschnia levana, de forme prorsa) qui butine...
Astugue (Hautes-Pyrénées)
Mercredi 26 août 2009

La Carte géographique existe sous deux formes en fonction des saisons : c'est
le dimorphisme saisonnier...
Astugue (Hautes-Pyrénées)
Mercredi 26 août 2009

Pour en connaitre un peu plus sur ce papillon ( et le dimorphisme saisonnier!) :
Cliquez [ici]

Pour voir la forme printanière levana, il faudra attendre le printemps prochain...
Astugue (Hautes-Pyrénées)
Mercredi 26 août 2009

Plus en forêt, un autre papillon sur une feuille de Houx.
Astugue (Hautes-Pyrénées)
Mercredi 26 août 2009

En soirée, un brocard de promène le long du bois...
Astugue (Hautes-Pyrénées)
Mercredi 26 août 2009

Dès les premières gouttes de pluies, les limaces sortent par dizaines...
Astugue (Hautes-Pyrénées)
Vendredi 28 août 2009

Un beau feu dans la cheminée des "Paillassas"
(pour se réchauffer :il a plu toute la journée !).
Aucun (Hautes-Pyrénées)
Vendredi 28 août 2009

Les agnelles (futures brebis, nées au printemps dernier) attendent sous la pluie.
Aucun (Hautes-Pyrénées)
Vendredi 28 août 2009

Samuel les rentre dans la grange (derrière la maison des "Paillassas").
Aucun (Hautes-Pyrénées)
Vendredi 28 août 2009

En redescendant vers Aucun, je croise cette grange bien conservée. Elle vient d'être vendue (75 000 euros !, sans doute pour y créer une habitation secondaire...)
Aucun (Hautes-Pyrénées)
Vendredi 28 août 2009

Petit texte :

"Du plus loin que je me souvienne, j’ai entendu la mer. Mêlé au vent dans les aiguilles des filaos, au vent qui ne cesse pas, même lorsqu’on s’éloigne des rivages et qu’on s’avance à travers les champs de canne, c’est ce bruit qui a bercé mon enfance. Je l’entends maintenant, au plus profond de moi, je l’emporte partout où je vais. Le bruit lent, inlassable, les vagues qui se brisent au loin sur la barrière de corail, et qui viennent mourir sur le sable de la Rivière noire. Pas un jour sans que j’aille à la mer, pas une nuit sans que je m’éveille, le dos mouillé de sueur, assis dans mon lit de camp, écartant la moustiquaire et cherchant à percevoir la marée, inquiet, plein d’un désir que je ne comprends pas.

Je pense à elle comme à une personne humaine, et dans l’obscurité, tous mes sens sont en éveil pour mieux l’entendre arriver, pour mieux la recevoir. Les vagues géantes bondissent par-dessus les récifs, s’écroulent dans le lagon, et le bruit fait vibrer la terre et l’air comme une chaudière. Je l’entends, elle bouge, elle respire.

Quand la lune est pleine, je me glisse hors du lit sans faire de bruit, prenant garde à ne pas faire craquer le plancher vermoulu. Pourtant, je sais que Laure ne dort pas, je sais qu’elle a les yeux ouverts dans le noir et qu’elle retient son souffle. J’escalade le rebord de la fenêtre et je pousse les volets de bois, je suis dehors, dans la nuit. La lumière blanche de la lune éclaire le jardin, je vois briller les arbres dont le faîte bruisse dans le vent, je devine les massifs sombres des rhododendrons, des hibiscus. Le coeur battant, je marche sur l’allée qui va vers les collines, là où commencent les friches. Tout près du mur écroulé, il y a le grand arbre chalta, celui que Laure appelle l’arbre du bien et du mal, et je grimpe sur les maîtresses branches pour voir la mer par-dessus les arbres et les étendues de canne. La lune roule entre les nuages, jette des éclats de lumière. Alors, peut-être que tout d’un coup je l’aperçois, par-dessus les feuillages, à la gauche de la Tourelle du Tamarin, grande plaque sombre où brille la tache qui scintille. Est-ce que je la vois vraiment, est-ce que je l’entends ? La mer est à l’intérieur de ma tête, et c’est en fermant les yeux que je la vois et l’entends le mieux, que je perçois chaque grondement des vagues divisées par les récifs, et puis s’unissant pour déferler sur le rivage. Je reste longtemps accroché aux branches de l’arbre chalta, jusqu’à ce que mes bras s’engourdissent. Le vent de la mer passe sur les arbres et sur les champs de canne, fait briller les feuilles sous la lune. Quelquefois je reste là jusqu’à l’aube, à écouter, à rêver. A l’autre bout du jardin, la grande maison est obscure, fermée, pareille à une épave. Le vent fait battre les bardeaux disloqués, fait craquer la charpente. Cela aussi, c’est le bruit de la mer, et les craquements du tronc de l’arbre, les gémissements des aiguilles des filaos. J’ai peur, tout seul sur l’arbre, et pourtant je ne veux pas retourner dans la chambre. Je résiste au froid du vent, à la fatigue qui fait peser ma tête..."

JMG LE CLEZIO - Le Chercheur d'Or

Beethoven - La Tempête (par Glenn Gould)

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